Хочется сохранить умение мыслить творчески и позитивно. Самое нескучное, из того, что посещает мой мозг, буду писать здесь. Может это прообразы сюжетов новых стихов и песен. Ненаписанные истории. Посмотрим, что из этого получится.
Те образы, что воплотились в стих помечены звездочками, а соответствующие стихи ниже )
1. Мой сон
В последнее время мой Сон стал настораживать меня. Приходит не вовремя, редко и на чуть-чуть. Иногда только раз за ночь, но не более, чем на час-два. Иногда пытаюсь его "поймать". Сижу допоздна, думая, что сейчас вот-вот он одолеет меня, забудусь, отдохну... Ан нет, уже в четыре-пять Сон прощается со мной, не оставляя и следа. Прилягу до полуночи, заманивая его счётными овечками. Не получается. Овечки то разбредаются неизвестно куда, то сбиваются в кучу. А Сон стоит в нерешительности на пороге спальни, но не входит. А Разум к тому времени совсем заблудится между сном и явью...
Частое отсутствие моего Сна позволили мне найти новых друзей. Вот и сейчас в гости осторожными шагами по притихшему ночному городу идёт Дождь. Я снова узнаю шуршание его длинного, скроенного по косой, плаща. Самые нетерпеливые капли уже стучатся в приоткрытое окно. Вместо приветствия мой Сон, собравшийся в очередную самоволку, получает от гостя свежий воздушный поцелуй, наполненным ароматом цветущего мая. И Сон остается... Потом дождь уйдет к другим неспящим. На чисто вымытом небосклоне воцарится Луна. Сон опять сбежит. Ему нравится смотреть, как беззвучно смеясь, побегут босиком по лужам лунные феи, оставляя за собой светящиеся следы.
2. Мыс Гамова*
Уставший от ухабов и выбоин внедорожник наконец-то остановился. В открытые окна машины сразу же пахнул морской воздух. Вот он мыс Гамова. Край земли! Изумрудные склоны сбегают к Японскому морю. Янтарная вода еле шевелится. Там где-то Корея, а там… Нет. Ничего там нет — это же край земли!
Пока день в разгаре на берегу стоит немая жара. Тишина такая, что слышно, как время точит свои когти о прибрежные скалы. Ночью в промозглом холоде встаёт не просто туман. Это пелена из мириад висящих в воздухе капель воды. Кажется, что это сама ночь тяжело падает на кожу, волосы, одежду, сопки, воду и ветер. И в центре этих чудес природы старый маяк и обслуживающие его всего четыре человека. Загорелые до костей, просоленные до мозга.
3. Ожидание
Я сказал, что буду ждать столько, сколько нужно. Ты всё равно от него уйдёшь. Чувство долга перестанет мешать нашей любви.
Буду ждать. Даётся это нелегко: пусто, горько, неуютно до степени тупой отрешенности Буратино, вернувшегося в свою изначальную стадию бревна**.
Но я переоценил любовь... Нет я недооценил твоё чувство долга. И теперь Дождь старательно размывает акварели осенних декораций этого спектакля, заштриховывая любовь косыми серыми линиями ***.
Не спится, потому, что пытаюсь найти ответы на вопросы, которые не имеют ответов. И только старинные часы в тишине, как метроном, отсчитывают ускользающие мгновения.Скоро зима, а за нею весна, лето… Течение времени ускоряет свой темп. И уже дни сменяются не днями, а неделями, недели – месяцами****.
Как много времени в своей жизни мы тратим на ожидание, ожидание кого-то, или чего-то лучшего. Строим планы, возводим дом из стен своих надежд, не зная, не ведая, каких гостей приведёт в него провидение. Кто-то, едва ступив на порог, тут же исчезнет не оставив следа, кто-то останется навсегда пусть в коротких, но пронзительно ярких, сотканных временем воспоминаниях, в которые, как в мягкое тёплое одеяло хочется укутаться ненастными осенними вечерами.
А теперь я еще решил добавить стихи, которые родились в связи с написанными историями выше.
* Мыс Гамова
Выдохся внедорожник - вымотали ухабы.
Встали... и в окна хлынул с моря легчайший бриз.
Пыль, что впиталась в кожу, скинем ненужным скарбом.
Путь наш окончен длинный. Вот долгожданный Мыс.
В центре полоски суши - Гамов - маяк старинный.
Бухта вокруг в зелёном: грядки, луга, сады.
Морю их не разрушить: скалы вздымают спины
меж малахитом склонов и янтарём воды.
Зноем нас день морочит. Замерли даже волны.
Манит ковёр цветочный. Может быть это рай?
Нет. Что-то тихо очень. Слишком вокруг безмолвно.
Слышно как время точит когти о камни свай.
Там за Японским морем ходят себе японцы...
Там вон Китай, Корея... Мы бы доплыть смогли.
Мысли летят за взором, но непреклонно Солнце:
"Нет ничего там. Верь мне! Это же Край Земли."
Солнце уйдёт на запад, чтоб утопиться в море.
Ветер приносит свежесть, следом армады туч.
Вспыхнет маяк внезапно, светом со тьмою споря.
Для кораблей надежда - тысячеватный луч.
Ночью во тьме промозглой встанет туман над бухтой
из мириад висящих капель морской воды...
Кажется, что не воздух - чёрное небо рухнет
влагою на одежду, море, маяк, сады...
Но непреклонны люди, что в этой бухте служат.
Пусть их всего четыре, а не гвардейский полк.
Был здесь маяк и будет. Пусть и штормит, и вьюжит.
Сделать наш мир светлее их ежедневный долг.
** Всё, я не буду взлетать
Всё, я не буду взлетать!
Посмотри на бескрылую спину.
Столб атмосферный ношу,
он теперь воспарить мне не даст.
Стану земным я опять.
Как просила.
Обычным мужчиной.
Серостью, не обессудь.
Тем, кто только работать горазд.
Труд мой, ты знаешь, простой:
биться в стену под выстрелы в спину.
Бью её, бью её, бью —
ни на йоту не дрогнет стена.
Так я дойду до тупой
отрешенности, как Буратино,
что возвратился в свою
изначальную сущность бревна.
***От ненастья некуда деваться
От ненастья некуда деваться,
стал июнь на бедствие похож:
акварели летних декораций
ровно сутки размывает дождь.
От его ворчливого стакатто
я сползаю в дрёму по чуть-чуть.
Это притяжение кровати
не преодолеть, не обмануть.
Но не сплю, хочу увидеть чудо -
мне б проверить, правда или ложь -
как в траве намоет изумрудов
этот неприлично долгий дождь.
***Еще не вся листва позолотилась
Еще не вся листва позолотилась,
а мне уже мерещится зима.
Куда несётся жизнь, скажи на милость?
Зачем мы в этой гонке тратим силы,
я перестал, ей Богу, понимать.
Вошли в привычку промахи Акелы,
а как иначе - времени в обрез.
Не день сменяет день, а вся неделя -
- а следом месяц... осень пролетела...
Седеет борода... Крадётся бес.