Бусы

Я на нитку, словно бусы, дни недели надеваю.
Не имея в жизни вкуса, просто так их собираю.
Как последний день продену, год я в память отправляю.
А на утро между делом всё сначала повторяю.

Собирать их начал рано, и коллекция больша.
Как бы не звучало странно я к ним часто вопрошаю.
И ответит мне, что было года прошлого ноябрь.
Поспешу, чтоб не остыло пару строчек накарябать.

Я развешу свои бусы в галерее прошлой жизни.
В них не чувствую обузы, мои мысли не капризны.
И уже в глаза с надеждой смотрит мне январь холодный.
Был скрипучим он и снежным, до моих стихов голодным.

Я отправлю свои бусы во флакон с давлением низким,
Нажимая на диффузор, на страницы стану брызгать.
Напишу со вкусом сдобным, может кто-то прочитает.
И о чём-нибудь подобном, улыбаясь помечтает.