Прохожий

Дождь льёт и льёт.
По мостовой,
Сжимая кистью
Крюк зонта,
Идёт,
Поникший головой
Прохожий,
В купол бьёт вода.


Пальто промокло,
Зябко в нём,
И отсырели
Башмаки.
Мечтая
Про камин с огнём,
Свои он слушает шаги.


А дождь всё льёт,
И льёт,
И льёт,
Ему покоя
Не даёт,
Назло по куполу зонта
Всё бьёт и бьёт,
Всё бьёт и бьёт...


Но городишко
Нем и пуст,
И по характеру суров.
Лишённый напрочь
Нежных чувств,
Он двери запер
На засов.


Он весь из камня,
И ничуть
Не жаль прохожего ему.
А тот всё ждёт,
Что кто-нибудь
К камину пустит
Своему.