Мы не пишем стихи

Мы не пишем стихи, они рвутся из нас,
То по венам, как пульсом стучатся.
Словно теплою кровью на белый листок,
Как бы сами собою ложатся.

Или стечь могут с пальцев, прохладным дождем.
В летний зной, и в зимнюю стужу.
И приходят когда, мы совсем их не ждем.
Когда может совсем и не нужно.

Могут радостью грудь, разорвать пополам.
Могут горе развеять по свету.
Выбирай все что хочешь, я тебе все отдам.
Это все, то, что нужно поэту.

Мои слезы и боль, мои радость и смех.
И любви негасимое пламя.
Можешь взять сколько хочешь,
тут хватит на всех.
Мои грезы и явь, мою память.

Как на сотни кусков, разлетелась душа.
Но нет боли и нет сожеленья.
И на них я смотрю, как и вы не дыша.
Не жалея о том ни мгновенья.

Мы не пишем стихи, он рвутся из нас.
Болью, радостью, смехом, слезами.
Вереницею слов, и потоками чувств.
Что живут в нас, забытые нами.