хазанов ефим данилович

* * * Мой старый дом, ты всё ещё стоишь... Худой чердак открыт дождя потёкам, И дырами окон без рам и стёкол В нарядный мир задумчиво глядишь. В твоём замшелом, брошенном мирке Идёт червЯ древесного работа, И кляксы голубиного помёта Темнеют на подъездном козырьке. Над дверью завитушки проводов, Завёрнутые - так, на всякий случай, И...(Господи, как лестница скрипуча!) Уже свисает дранка с потолков. Она из стен, как рёбра мертвеца, Торчит, побелку старую кукожа, Как будто бы с тебя сдирали кожу, Чтобы лишить покойника лица. А ты скрипишь буграми половиц, Шуршат обои нагло и нелепо. Ты всё глядишь настойчиво и слепо Дырьём окон, как нишами бойниц. ...И в чём же, В чём я чувствую вину? Я с неуютом внутренним не слажу. Но знаю точно: завтра седину Коричневою хной я не покрашу. Я, как и ты, до слома доскриплю, Я, как и ты, забвенье встречу стойко. И будет новый день, И новостройка, И будет ж и з н ь, которую люблю. &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;2001 г.

Мой старый дом...

* * * Вагон на стыках скок да скок, Стучат колёса без умолку. Тебе, родная, невдомёк, Как без тебя узка мне полка. &nbsp; Кладу перед собой листок, Зеваю, как бы между прочим. Тебе, родная, невдомёк, Что напишу всего две строчки. &nbsp; Вагон то вдруг рывком, то вбок, Скрипя, пружинит пол упруго. Тебе, родная, невдомёк, Что мы всё дальше друг от друга. &nbsp; За поворотом огонёк Мигнул домашнею теплинкой. Тебе, родная, невдомёк, Что без тебя Москва &ndash; глубинка. &nbsp; Тебе, родная, невдомёк, Ты не поймёшь и не услышишь&hellip; Я сел черкнуть хоть пару строк, А вышло пять четверостиший. &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;1989 г.

Вагон на стыках...

* * * В одной цепи, суставом за сустав, Тугой и гибкий, словно позвоночник, Бежал по рельсам поезд-полуночник, Стремился в свой конечный путь состав. &nbsp; В пустой тоннель входил, как в паз засов, Гудком надсадным в стены упирался, И этот жуткий первобытный рёв Под сердцем гулким эхом отдавался. &nbsp; &hellip;А я баюкал расставанья боль, Оконце поколупывал незряче, Где в черноте холодный лес маячил, И колотил о сосны дождь рябой. &nbsp; В гортани зрела речь, а я молчал. Куда я, за каким попутным ветром? &hellip;А поезд в лес вонзался, поезд мчал, Отстукивал минуты, километры. &nbsp; Кто я ему? Случайный пассажир, Пустой балласт, обыденная ноша. Я влез в его вагон незван-непрошен И, значит, для него я был чужим. &nbsp; Я рад, что жизнь его полна хлопот, А я, как в мире этом, здесь случаен, Меня никто не ждёт &ndash; его встречают, Мне &ndash; в Никуда, Ну а ему &ndash; в ДЕПО. &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;2002 г.

В одной цепи...

*&nbsp; *&nbsp; * Я рисовал войну углём, Густыми, жирными штрихами&hellip; Дед с убелёнными висками Сидел поодаль за столом. &nbsp; И я (в том нет моей вины), Углём рисуя вдохновенно, Не замечал, как постепенно Чернел листок мой от войны. &nbsp; Дед, покурил, убрал мундштук, Затем, прокашлявшись с надсадой, Взглянул за зелень палисада, И вдруг сказал: - Не надо, внук. &nbsp; И он, достав карандаши &ndash; Цветные фабрики &laquo;Ванцетти&raquo;,- Шепнул с улыбкой: - На, вот&hellip; Этим Картину в цвете напиши. &nbsp; Зелёным &ndash; луг наш заливной, А небеса &ndash; голубизною, Чтоб не чернел листок войною, Чтоб был цветным рисунок твой&hellip; &nbsp; И, вновь придвинувшись к столу, Я желтизной окрасил хаты, И алым сделал цвет заката, И всё же вычернил в углу Углём немецкого солдата. &nbsp; Взглянул мой дед и&hellip; вышел прочь, Сел под окном поближе к макам&hellip; Потом ворочался всю ночь И кашлял. И беззвучно плакал. &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;2011 г.

Я рисовал войну углём...

* * * Бегу, как в детстве, на речной обрыв. Душа моя восторженно немеет&hellip; Здесь куст осенний - как застывший взрыв На солнце желтизною пламенеет. И на четыре голубых угла Метнётся взгляд за поиском предела И не найдёт. И надо два крыла, Чтобы с обрыва стартовало тело Туда, где солнце низвергает медь На облаков курчавые тулупы. &hellip;Какое горло надо мне иметь, Какие сверхчувствительные губы, Чтобы, держа в них света лепестки, На мощном и стремительном разбеге, Когда душа привстанет на носки, Не расплескать их запаха и неги. А там - над твердью, где бессмертен миг, Где встанет время, и углы исчезнут, Где смолкнут звуки, и застынет мир, - Не будет ничего, а будет бездна. А будет только строчка про обрыв, Обрывочная боль воспоминаний: Про куст осенний, что застыл, как взрыв, Про всхлипы вёсел в утреннем тумане; Про бег реки и загорелый лес, Про ветер и родство его порыву&hellip; Уходит жизнь. И времени в обрез. И надо мне успеть ещё к обрыву. &nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;2002г.

Стихи. хазанов ефим данилович