Алексей

Мама, не ругайся, я поэт…Знаю, это так ничтожно мало.Тешусь красотой, которой нет.Мама, понимаю, ты устала Всё терпеть, чтоб мог я ждать зарю,Строчками на сердце раны штопать.Мама, ты не видишь, я горю.Я внутри горю, снаружи – копоть. Но в огне даётся мне и свет,Чтобы это всё ни означало...Мама, понимаешь, я поэт.В жизни – это так ничтожно мало.

Мама, не ругайся...

Город. Огни.Горе. ОдниГробят иных.Громко от них.Кромка стекла.Кровь ли стекла?Кроме любви,Кормим людьмиКорни своихКровель. Мой стихКроток. Не стихВ горле пожар.Горести шар.Гордость не жаль.Горбятся дни.Город. Огни…

Город. Огни...

В мире много волшебных слов –Созидающих и разрушающих,Проводящих добро и зло.Как орудия перебираешь их. Когда люди к речам глухи –На асфальте и стенах улицыКто-то пишет слова, кто-то пишет стихи,Иероглифы, руны, буквицы, Посвящая их Солнцу или Луне.Прошу, посвяти своё слово мне! Напиши на мне что-нибудь!Нанеси на меня своё яркое слово!Я по буквам пройду этот путь.Твоё слово читать буду снова и снова. Письмена на душе, на коже.Даже время нас пишет своей рукой.Мы похожи с тобой: я тожеАбсолютно уверен, что я другой. Для писания фон суров:Дни так пасмурны, ночи безлунны.Но напишутся тысячи новых слов,Иероглифы, буквицы, руны, Посвящённые Солнцу или Луне.Прошу, посвяти своё слово мне! Напиши на мне что-нибудь!Нанеси на меня своё яркое слово!Я по буквам пройду этот путь.Твоё слово читать буду снова и снова.

Письмена

Воздвигаю хрустальные стены.Погодя, разобью их разом.Несомненно, осколочки ценны, –Сберегу, собирая в пазлы. * * * Желание разбередит желания,Разубедив бороться. Подустал.Двоичность моего непониманияНапоминает стереосигнал. * * * Знать «ничего», поверить в это.Переживать. ПерешиватьХмельные сны на сигареты.Петь или пить. Сомненье рвать. --------------------------------------- "Цифро-аналоговый преобразователь"Написано по заданной мне числовой схеме: 117 14 823 46 0 938 14 843 18 10 * * * 14 126 14132 17 4316 42 511704 83 * * * 5 32 4 8146 1324 5 7 386 9 3 4 2

ЦАП

Сны мои белые, полупонятные,Мне улыбаются кошкою мятною,Сеют стихи, пока город не стих,Следом следы оставляют на них. Сны мои красные, полуприличные.Красит луна своё полное личико.Видно прекрасно прикрасы вины.Винами красными сны те полны. Сны мои чёрные, полунепошлые.Будущим пеплом засыпано прошлое.Чёрным по чётному чертит огонь.Сны мои чёрные лучше не тронь! Сны золотые мои, полуржавые.Всем посторонним – добро не пожаловатьВ эту обитель моих полутайн!Всё. Засыпаю. Отсчёт: drei, zwei, ein…

Полусонное

Август в октябре нас радует стихами.Сможем ли ответить, обуздав строку?Слова лист опавший сложим в оригами,Позабыв, что время слишком быстро ку-да-то улетает. Каждый миг – не вечен,Но во мне отмечен новых строк числом.Август в октябре нам дарит яркий вечер,Возжигая свечи от лучины слов.

Август в октябре

Словлжинераб,кольмудр.Знай,я бкустсловжечьмог,нонемойслог.Немойтостиль – такпетьжизнь,ильнемнетакречь(я –мир,немеч)всемлитьизуст.Словкуст,будьгуст!

Куст слов

Сорок два.Жив едва.Едва, но жив.Прилив-отлив,Выдох-вдох.Ещё не сдох.Ещё дышу,Молюсь, грешу,Вяжу узлыНа память. ЗлыМои слова,И голова – Почти свинец.Всё ближе жнец.Всё тоньше нить.Не отменить,И поделом…И за столом – Не пир горой.Не я герой.Не мне хвала.Не мне халваИ дикий мёд.Который годДелю на дни.Всегда одниИ те же сны.Экран стены.Теснее клеть.Успеть бы спетьИ выйти в дверь,Но не теперь,Ещё ведь жив…Ещё ведь жив.Ещё ведь жив!

Так страшно, когда в мире полночьИ месяц в ножнах облаков,И, как когда-то пел Семёныч,Идёт охота на волков, На всех зверей, на нас с тобою,На ясный разум и любовь.Завыл волчок, мы вторим вою,Нам эта песенка не в новь. Но вновь охота, лес не в помощь,И я не быть волчком готов,Хоть страшно, когда в мире полночьИ месяц в ножнах облаков.

Охота

Вот и новый срок:Порубежье – сорок.Непростой урок.Будь же дальнозорок!Жизненный оброк,Тут без оговорок:Свой былой мирокОчищать от корок.Бытовых морокНе решить без «тёрок».Растряси жирок,Руша цепь затворок.Жизнью в стиле рок – Перепады горок.Не впади в порок,Чтоб не ведать порок!В сердце костерокФилософских сборок.Не давай зарокЖить в глуши задворок!Свежий ветерокСтарых поговорок.Разве будет прокОт чужих подпорок?Никакой пророкНе откроет шторок:Что там ждёт – ярокИли же пригорок.Не таков твой рок:Грязь чужих разборок.Не спусти курок,Погружаясь в морок!Твой предел широк,Коли будешь зорок.Рви тоски шнурок!Рви без отговорок!Не лихой игрок:Кости – без шестёрок.Только лет и строкВсё же вышло сорок.

40 (4:0 в пользу А. В. Д.)

Мои стихи – мои грехи.И перекован из сохиСей ржавый меч для чепухиСловесной битвы. Мои грехи – мои стихи.Но все останутся глухиК словам из пыли и трухиБольной молитвы.

Грехи

Не зли себе! Не треба зла,Коли в житті відбувся злам,Коли немає вороття,Коли болить саме життя.Навколо стелиться імла,Ти їй не вір! Не треба зла! Не зли себе! Мене не зли!Немов коріння, пророслиУ серце паростки пітьми,Собою їх годуєм ми.Палає все від злих вогнів.Хто праведним назвав той гнів? Не зли себе! Бо ми ж не злі.Та знай, мені бракує слів,Щоб світу світло донести,Бо світ гниє, горять мости.На тих мостах і ми горимТа бачим лиш вогонь і дим. Не зли себе! Не треба знов!Холоне й вмить скипає кровВід тих образ, проклять, ганьби.Якби ж не так було! Якби…Кажу тобі, скажи й мені:«Не вороги з тобой ми, ні!» Не зли себе! Ну годі вже!Невже ненависть вбережеХоча б когось від нових бід,Що ми самі несем у світ?Нехай ця лють нас омине.Не зли, люби: себе й мене!

Не зли!

Сгорает время, горит пространство,И правда горькая смотрит грозно.Хотелось так в стороне остаться,Но слишком поздно, уж слишком поздно. Клыки оскалены, дыбом шерсть.Забыта заповедь номер шесть.Торговля ненавистью по кругу.А кем мы были тогда друг другу? Природа это ли человечья?В раздоре личности, семьи, страны.Легко другим наносить увечья,Свои чтоб меньше болели раны! Клыки оскалены, дыбом шерсть.Забыта заповедь номер шесть.Торговля ненавистью по кругу.И кем мы стали теперь друг другу? В сердцах пустует не свято место,Одна на всех болевая точка.Мы любим жизнь, это всем известно.Известно всем, но, увы, неточно. Клыки оскалены, дыбом шерсть.Забыта заповедь номер шесть.Торговля ненавистью по кругу.И кем мы будем потом друг другу?

Ненависть

Слышу песню одну,Словно вой на луну,Где во всю ширинуВоспевают войну.Накрывает страну,Да мою не одну.Снова мир у войны во плену. Нам бы правду роднуСобирать по зерну.Но порвали струну,Да под корень сосну.Люд отходит ко сну,Ожидая весну.Только я без весны не усну. Мне же ставят в вину,Что я лямку тяну,Вышиваю по льнуПуть к златому руну,Поднимаю волнуИ ныряю ко дну,Постигая свою глубину. Но во тьме не тону,Не ловлюсь на блесну.Веры нет свистуну.Разумейте же, ну!Нам снискать тишину,Ну хотя б на мину…Но мечту упакуют в труну.

Война и мир

Муссон мусолит Муссолини – Узришь такое, глядя в бездну.Но мне милей бесплотность линийРисунков тех, что неизвестныйХудожник наносил на стеныСвоих миров, им лет поболе,Чем всем народам ойкумены.Не воин я, но снова в полеОдин и против легиона.И со щитом ли, на щите ли?Огонь, смятенье, путь, иконаИ времена, что пролетели,Как лёгкий планер над Парижем,И лишь мгновения на память.Я удалюсь, но стану ближе,И не коснусь, чтоб не поранитьСвоим желанием реальностьИ нереальность созиданья.Возможно, поделом досталось,Но вновь плачу собою дань яЗа право выйти в психодвериИ лицезреть небеспристрастно,Как гинут все сомненья в вереИ всё ужасное – в прекрасном.

Дали вдали

Я ничтожен, как все, и настолько же глуп.Этой ночью меня одолеет суккуб,Разорвёт меня надвое да поперёк,Поперёк моей тьмы, что копил я не впрок. Я копил, раздавал, и в итоге – пустой.Тяжела пустота эта! Боже, постой,Не оставь меня в бездне дешёвой игры!Озари меня светом, как ночью костры Озаряют сидящих у этих костров!Удали мою гниль, ибо я нездоров!Чтоб во мраке не пал, устоял до зари,Озари меня верой! Тобой озари!

Озари!

Распинайся, мой Дисмас, на новой Голгофе.От большого огня я сбежал, словно кофе,На иную поверхность.Рассказать обо всём – не могу выраженийПодходящих найти, или телодвижений,Сохранив себе верность. Раскалённых тех дней заклеймило число.Моя память о них в оперении словБелой чайкой взлетаетИ парит над землёй, над водой, под огнём,Чтобы выкричать боль. Всё пройдёт, но о томПомнить – сил не хватает. Разбрелась моих строк непокорная паства.Повседневных забот поглощаю лекарствоИли просто плацебо.Одиноко стою на краю смыслопада.Мне теперь от земли слишком много не надо,Лишь бы чувствовать небо. Ожидая того, с чем ещё не знаком,Допиваю свой кофе глоток за глоткомДа гадаю на гуще.Только что эта муть мне пророчит опять,Если жизни посмел я во всём доверятьИ любить её пуще!

Кофе

То ли колокольчик за окном,То ли колоколЗазвенел. Да только вот по ком?И расколотыЭтим звоном времени стекло,Света стороны.Ветром мать дождя поволоклоНад просторами. Было то виденье или быль – Мне не помнится.Грома отзвук доносился ильВетра конницаПронеслась по городу, по всемПыльным улицам.Дороги тревоги мои тем,Что не сбудутся. Зажило в душе – остался шрамМелким крестиком.Стало по местам всё, только самНе на месте я.И звенит призывно о своёмГде-то около – То ли колокольчик за окном,То ли колокол.

Звон

И бродит кто-то во мнеВ тишинеБосиком.Я знакомС его поступью.За него просто пью – Вечная память!Мне ли слова мятьНа языке своём?Ястребом, соловьёмС профилем воронаБыл он. И вот она – Малая лептаВ дело поэта,Коему всё одно – Дверь ли, дыра ль, окно, – Выход известенВ этой стране стен.Просто такой режим:Чувствовать здесь чужимСобственный разум,Всё своё разом,Быть психолазом,Где так далечеВсе части речи.Буду беречь их,Коли на то ТвояВоля. Меня творяТоже творцом миров,Будет ли мир суров?Словом родным храним,Перехожу за нимМоре своих несвободВброд.

Брод

Всё до ре, после си,Но не в этом соль.Не молчи, голоси,Множа боль на ноль!Нелегко эту жизньРазыграть по нотам,Но в груди стучит,Вопрошаю: «Кто там?». Я желал высоты,На низины зря;Волховал мечты;Говорят, что зря.Обрести без труда –Не дано, не взято.Я ещё никогда…Я уже когда-то… Крапивою кропя,Плакал дождь слепой.Я кричал про себя, –Мне сказали: «Пой!Свою песню неси,Эго волей неволя!».Всё до ре, после си,Доминанта – до-ля.

Стихи. Алексей Иванцов