Дмитрий

Много боли в жизни было,Много было горьких мук,Дней холодных, дней унылыхИ скандалов и разлук,.Чувств горячих не взаимныхИ предательства друзейИ обид жестоких, сильныхИ хреновых новостей..Было много в жизни боли.Много в жизни пострадал.Был судьбою недоволен,Громко ныл и горевал..Но душевных ран страшнееТо что делает с тобойНесваренье, диареяИ обычный геморрой.

 Душевные раны

Ночью сон приснился сладкий,Удивительный такой,Будто в жизни всё в порядке,Будто ты опять со мной..Как обычно, ходишь рядом,Непрерывно говоришь,Все витрины сверлишь взглядомИ зовёшь меня в Париж,.Постоянно просишь что-то,Что-то требуешь и ждёшьОт меня любовь, заботуИ о новом платье ложь..Помню как ты раздражалаБолтовней и суетой.Я мечтал, чтоб ты отстала.Обрести мечтал покой..И желанье идиота,Пусть не сразу, но сбылось.Ты была моей заботой.Всё прошло. Теперь мы врозь..И теперь ко мне приходишьТолько в самых сладких снах.Без тебя легко мне… вроде ж…Но ушла… и я зачах.

Несвобода от тебя

Тихо капает с небесНеопознанная жидкость.Ветер умер и воскрес.Ощущает грязь и липкостьНа поверхности своейПолный тусклых фонарейИ насквозь промокший город.Грусть, тоска, туман и холодЗахватили всё вокруг.Без стрельбы и даже штурма.Радость выгнали на юг,А мечты сидят по тюрьмам.По дорогам и домамПрогуляться вышла тьмаВся надменная такаяХодит, бродит, всех пугает.Только двое на скамьеГрелкой юности согреты.В старом парке, при ручьеДва студентика – скелетаНаплевав на дождь и тьму,Не понятно почему,Не грустят и не тоскуют.Очень счастливы. ПируютНаслаждаясь колбасойНа обычном чёрством хлебе.Первый хочет стать звездойНа большом эстрадном небе.А второй мечтает стать,Ветру властному под стать,Всемогущим режиссёромИ сдувать – гонять актёров…Вот такие вот делаУ голодных, но веселыхИ не ведающих зла,Не прошедших жизни школуИ не знающих пока,Что достигнув потолка,Не способны будут простоНаслаждаться хлебом чёрствым.

 Пир студентов

Слишком быстро ты сдалась. Проиграла.Предала мечту и страсть и с причалаСмотришь не на пароход а на волныИ верёвка шею жмёт. Камень чёрныйК ней привязан аккуратно и крепко.Чтоб не вынырнуть обратно. Эх, Светка,Ну и дура ж ты. Какая ж ты дура!Я дарил тебе цветы утром хмурым,Я дарил тебе колечко златое.Но увы, твоё сердечко другое.Ты влюбилась не в меня, а в Наташу.И прожила с ней три дня целых даже.Что-то вскоре там у вас не сложилосьИ ты сразу же сдалась и разнылась.Только зря сюда пришла ты топится.Шанс судьба тебе дала. Может сбытьсяРомантичная мечта милой Светы.Ты в ответ услышишь «да». Этим летомРаз не стал я женихом, буду феей.С приворотом не знаком, но умеюСоздавать из будней радостный праздник.Это было очень трудно, но счастье И любовь твоя и даже подругаЖдёт тебя – свою пропажу за лугом.

Светкина любовь 

Для тебя все люди книги.Мудрый, как бы, критик, вроде.И себя ты мнишь великим,Знатоком всего, что ходитИ жуёт и даже дышит.Примитивны все и нижеВысоты твоих познаний..Ты ж философ и психолог,И эксперт по чтенью жестов,Антрополог, социологИ тебе известно местоВсем объектам изученья.Через пять минут прочтеньяТы вердикт уже выносишь..Ярлыки на книги клеишь.Ставишь их в уме на полки.Вот шедевр. А это ветошь.От того не много толку.Тут ошибка. Непорядок.Здесь блокнотов и тетрадокОчень тонких пара стопок..Только все твои познаньяЖить, увы, не помогаютИ приносят лишь страданья,Потому что никакаяСволочь наглая не можетВ душу влезть как под обложкуИ прочесть до эпилога.

Экспертику

Милая моя, Солнышко с приветом,В сказочных краяхВечно бродишь где-то. Тихо шелеститВетер между ушек.Девочка, прости!Я тебе не нужен. Я ведь не геройИз твоих фантазий.Не готов с тобойВ дебри бреда лазить. Не готов сидетьДень деньской на травкеИ вдыхая смертьТребовать добавки. Мне не по душеВсе твои таблетки.Со шприцом ужеТы играешь, детка. Нам не по пути,Солнышко с приветом.Милая, прости!Извини за это – Извини за тоЧто не взял за косу,И забрав при томИз кармана дозу, Не завёл туда,Где таких вот лечат.Жаль что ты не тамИ сгоришь как свечка.

Солнышко с приветом 

Люблю я тихо сидеть один,Смотреть в окно и мечтать в тиши,Изящной кистью своей душиИз звуков, запахов и картинТворить реальность иных миров.Я повелитель волшебных снов.Я приглашаю тебя в мечту –В страну прекрасных и ярких грёз.Здесь всё возможно и всё всерьёз.И даже с неба достать звездуЛегко и просто. Здесь нет проблем,Нет боли, страха, запретных тем.Есть свет, есть радость и есть покой,Любовь и музыка высших сфер,Прекрасный город и тихий скверИ холм зелёный, а над рекойВисит прозрачный хрустальный мост.Ещё есть много уютных гнёзд.В тех гнёздах множество певчих птицИ песню счастья они поют.Есть лес густой и глубокий прудИ нет заборов и нет границ.Свобода действий, свобода словБез обязательств и без оков.Я приглашаю тебя в мой сон,В страну фантазий, в страну добра.Пусть это будет твоя игра.А я займу свой мультяшный тронИ буду тихо сидеть один –Творить миры из живых картин.

Творец снов 

Наглый ветер ласкает кудриТой девчонке, которой яПризнавался сегодня утром,Что отныне вся жизнь моя.Для неё лишь одной любимой,Что я ради неё готовЗаниматься любым экстримом,Наломав небывалых дров..Я, стесняясь, сбивался с ритма.Как юнец, перед ней краснел.Как котёнок метёлкой битый,Прикоснуться к руке не смел..От волненья потела шея.В ожиданьи, как лист, дрожал,А она, словно злая фея,Не сказав ничего, ушла..Жду уже шесть часов ответаНа нелепый любовный бред.И страдает душа поэтаИ боится услышать «нет»..А нахальный бродяга ветерПросто молча своё берёт.Но ему ничего не светит.Пусть он с тучкой вдвоём живёт..Пусть она его там утешит.Пусть поплачет над ним потом.Я не буду с подонком нежен.Отметелю своим зонтом.

Ревноватенькое 

«Кто любит спорить, теряет время,пока тот, кто любит познавать, умнеет»Яна Виноградова.На пустые спорыНе теряйте время!В них причина ссоры.В них конфликтов семя..В шуме разговоров.Правду не найдётеЗасорив просторыПылью «за» и «против»..Лучше тратить силыТихо и спокойноНа златую жилу,Ту что нас достойна –.На добычу знанийИми богатея.Слыша их звучаньеСтанем мы умнее.

Не нужно спорить 

Не найти вопросМне на твой ответ.Не могу всерьёзСлушать этот бред..Не ори! Прошу.Я пока не глух.Крик твой просто жутьКак терзает слух..Замолчи на мигИ подумай сам!Разве он не дик –Твой нелепый гам?.Ты шумишь ужеДвадцать семь минут.Это просто жесть.Баритон твой крут..Только ты б слегкаПоубавил прыть.Слов течёт река,А вот мыслей нить.Порвалась давноУтонув в речах.Смысл осел на дноИ совсем зачах.

Не ори!

Однажды ты встретишь мужчинуСовсем не такого как все.Не будет он более сильным –Могучим как стадо лосей..Не будет настолько он умным,Что рядом с ним даже СократПокажется мальчиком шумным,Который урокам не рад..Не будет прекрасным как звёздыСиять над тобой в небесах.Не будет огромного ростаКак древние кедры в лесах..Он даже богатым не будет.Но счастье совсем не в деньгах,Ни в силе, ни в славе. По сути,Ты знаешь, что это всё прах..Однажды ты встретишь мужчинуС которым ты станешь другой:Любимой, желанной, невиннойИ сердцу его дорогой.

Идеальный мужчина

Сонный город. В тёмных окнахНет ни отблеска огней.Ни луны, ни звёзд далёких,Ни свечей, ни фонарей. Только сон. Лишь тьма повсюду.Ветра шорох, храп людской.Грустно, скучно, неуютно.Сны наполнены тоской. Город дрыхнет словно умер.Безраздельно мрак царит.Лишь электрик чинит тумблер –Скоро город воскресит.

Герой спящего города 2

Эти локоны словно золото,А глаза горят синим пламенем.Тело гибкое это молодо.И идёт оно на свидание..Юбка красная очень коротка.Каблуки тонки и высокие.Всё шикарное и всё дорого.Мама щедрая и не строгая..Ты идёшь к тому, сердцу милому,Кто с цветами ждёт в центре города.Ты его мечта белокрылая.В предвкушеньи он чешет бороду..Но, когда придёт время близости,Как любимый отреагирует?Сможет ли душа его вынести,Что красотка нежная, милая.В юбке этой очень коротенькойПаренёк на самом деле то вроде как?

Блонди

Я стихами раскрашу рассветыИ на солнце наклею сонет,Потому что родился поэтомИ с рождения совести нет..Крупным шрифтом прикольные строчкиНапишу на седых облаках.Эти мокрые суперлисточкиОпадут и осядут в веках..И умы и, конечно же, душиЯ заполню неровной строкойВсем канонам былым непослушной.Потому что я ловкий такой..И однажды проснусь знаменитым.Но причина не в том что поэт.Просто скромен и тих только с виду,А по сути наглейший субъект.

Наглый план 

Жизнь накрылась медным тазом?Это в общем-то неплохо.Медь по своему прекрасна.И не нужно грустных вздохов..Нужно таз поднять и двинутьХоть за пол цены, но быстро,А не ныть и с горя киснутьПод блестящим тазом чистым..Если снова ты в пролёте И Фортуна смотрит попой,Не пугайся, а напротивПролетай, но только чтобы.Снова так же не промазатьСпой Фортуне серенаду.И она конечно сразуСтанет гидом тем что надо..А когда сломался вовсеИ летишь с обрыва в пропасть,Не сдавайся, а готовься!Сохраняй покой и стойкость!.Направляй своё паденьеНе к камням, а ближе к речкеИли дальше – к заведенью,Где починят и излечат!

Болезные советы 

Доктор время плохо лечит.Диагностика – отстой.Мне с утра болели плечиИ колени со спиной..Лекарь выписал микстуру –Суперсредство – шесть часов.Принял все. Конечно, сдуру.В полдень был почти здоров..Но прошло всего три тонныИ по новой эта боль.Целых десять суток полных,В зад вколол. Эффекта ноль..А вот Света массажисткаТо целитель хоть куда.Тут и там чуток потискать – Лучше чем микстур года.

Доктор Света

Нарисованный каминНа кирпичной старой стенке.Я сижу совсем один.Перед ним считаю деньги..Жменя грязных медяков.Вот и всё моё богатство.Есть ещё остывший плов –Щедрый дар от государства..Есть шарманка, ржавый ножИ какое-то полено.Я обычный старый бомж.Я с тоской гляжу на стены..Был бы рядом уголёк,Рисовал бы вновь картины.Только мир ко мне жесток.Нет ни красок, ни холстины,.Ни простого уголька,Ни блокнота, ни тетради.Снова чешется рука.Снова хочется потратить.Всё, что есть, на яркий мирИз пейзажей и портретов.Мой талант толпе не мил.Я не нужен. Знаю это..Только больно не творить.Нет мне жизни без искусства.Есть полено. Так и быть.Все дряхлеющие чувства,.Весь запас последних силЯ вложу в простую куклу.Нож о стену заточил.Вдохновенье не потухло..Вдохновенье всё теплей.Жжёт потрёпанную душу.Из бесформенных тенейОбраз просится наружу….Ровно сутки без еды.Плов давно сожрала крыса.Вот и творчества плодыИ фантазии капризы..Рот широкий. Длинный нос.Предо мной смешной мальчишка.До колена не дорос.Озорной. И даже слишком..Долгожданный мой сынок.Не родившийся ребёнок.Я создатель. Сделал. Смог.А в руке ножа осколок..Я волшебник? Вроде нет.Это что ещё за глюки?Что за шутки? Что за бред?Шевельнулись куклы руки,.Наклонилась голова,Глазки резво заморгали.Кукла дышит? Как? Жива?А старик ещё нормален?.Ладно, милый карапуз,Будешь зваться Буратино.Ешь опилки? Это плюс.Был поленом. Стал мне сыном.

Непорочное зачатие

Признаёшься ты мне в нелюбви.Мол, тебе я совсем безразличен,Лучше быть друг от друга вдалиИ не видиться более лично,Да и писем друг другу не слать.Повторяешь опять и опять,Что все чувства былые остыли..Ты уже целый час говоришь,Что тебе я не нравлюсь нисколько.Наша страсть – наваждение, лишь.Это было ошибкой и только.Я стою и смущённо молчу.Удивлённо смотрю и хочуКак-то вспомнить, да кто ж ты такая.

Знакомка 

Он не пил, не курил,Спортом занимался,Матом вслух не говорил,Травкою питался...Себя держать так мог не каждый,Но все же... умер он однажды.Источник: http://parnasse.ru/poetry/humor/satirical/on-ne-pil-ne-kuril.html#c1869668.Умрём, конечно, все однажды.Но не хотелось бы так глупоКак матерившийся бесстрашноИ от того лежащий трупомС изящным ножиком в груди.Не дожил дурень до седин..Мы смертны. Да. Но не желаюЯ умирать от алкоголяСебя по капле разливая,Лишая разума и волиИ замерзать упав в овраг.Мне не охота сдохнуть так..Конечно, жизнь не бесконечна.Но не охота умиратьВот так нелепо от беспечнойПривычки гадостью дышатьВ себя вбирая едкий дымПогибнуть так вот молодым.

На «Он не пил, не курил» Незабудки Кубанской

Ты вошла ко мне тихонько И уселась у окна.На тебе улыбка толькоДа и та совсем бледна..Из одежды лишь причёскиЗолотистая волнаНе видавшая расчёскиДесять суток даже в снах..На меня ты посмотрела Взглядом полным горьких слёзОчень жалобно, несмело,Но я понял твой вопрос..Мне конечно же хотелосьПрямо тут же в тот же часПриласкать такое тело,Овладеть им и не раз..И не жалко было баксы.Мой запас не так уж мал.Но на чёртову заразу –На наркотики не дал..Я наверное лишилсяИзумительных минут.Но, сильней желаний, мыслиВ голове моей живут..И подумав хорошенькоПотащил тебя к врачу.Лучше я все эти деньгиЗа леченье заплачу.

Стихи. Дмитрий Шнайдер