Дмитрий

Наглый ветер ласкает кудриТой девчонке, которой яПризнавался сегодня утром,Что отныне вся жизнь моя.Для неё лишь одной любимой,Что я ради неё готовЗаниматься любым экстримом,Наломав небывалых дров..Я, стесняясь, сбивался с ритма.Как юнец, перед ней краснел.Как котёнок метёлкой битый,Прикоснуться к руке не смел..От волненья потела шея.В ожиданьи, как лист, дрожал,А она, словно злая фея,Не сказав ничего, ушла..Жду уже шесть часов ответаНа нелепый любовный бред.И страдает душа поэтаИ боится услышать «нет»..А нахальный бродяга ветерПросто молча своё берёт.Но ему ничего не светит.Пусть он с тучкой вдвоём живёт..Пусть она его там утешит.Пусть поплачет над ним потом.Я не буду с подонком нежен.Отметелю своим зонтом.

Ревноватенькое 

«Кто любит спорить, теряет время,пока тот, кто любит познавать, умнеет»Яна Виноградова.На пустые спорыНе теряйте время!В них причина ссоры.В них конфликтов семя..В шуме разговоров.Правду не найдётеЗасорив просторыПылью «за» и «против»..Лучше тратить силыТихо и спокойноНа златую жилу,Ту что нас достойна –.На добычу знанийИми богатея.Слыша их звучаньеСтанем мы умнее.

Не нужно спорить 

Не найти вопросМне на твой ответ.Не могу всерьёзСлушать этот бред..Не ори! Прошу.Я пока не глух.Крик твой просто жутьКак терзает слух..Замолчи на мигИ подумай сам!Разве он не дик –Твой нелепый гам?.Ты шумишь ужеДвадцать семь минут.Это просто жесть.Баритон твой крут..Только ты б слегкаПоубавил прыть.Слов течёт река,А вот мыслей нить.Порвалась давноУтонув в речах.Смысл осел на дноИ совсем зачах.

Не ори!

Однажды ты встретишь мужчинуСовсем не такого как все.Не будет он более сильным –Могучим как стадо лосей..Не будет настолько он умным,Что рядом с ним даже СократПокажется мальчиком шумным,Который урокам не рад..Не будет прекрасным как звёздыСиять над тобой в небесах.Не будет огромного ростаКак древние кедры в лесах..Он даже богатым не будет.Но счастье совсем не в деньгах,Ни в силе, ни в славе. По сути,Ты знаешь, что это всё прах..Однажды ты встретишь мужчинуС которым ты станешь другой:Любимой, желанной, невиннойИ сердцу его дорогой.

Идеальный мужчина

Сонный город. В тёмных окнахНет ни отблеска огней.Ни луны, ни звёзд далёких,Ни свечей, ни фонарей. Только сон. Лишь тьма повсюду.Ветра шорох, храп людской.Грустно, скучно, неуютно.Сны наполнены тоской. Город дрыхнет словно умер.Безраздельно мрак царит.Лишь электрик чинит тумблер –Скоро город воскресит.

Герой спящего города 2

Эти локоны словно золото,А глаза горят синим пламенем.Тело гибкое это молодо.И идёт оно на свидание..Юбка красная очень коротка.Каблуки тонки и высокие.Всё шикарное и всё дорого.Мама щедрая и не строгая..Ты идёшь к тому, сердцу милому,Кто с цветами ждёт в центре города.Ты его мечта белокрылая.В предвкушеньи он чешет бороду..Но, когда придёт время близости,Как любимый отреагирует?Сможет ли душа его вынести,Что красотка нежная, милая.В юбке этой очень коротенькойПаренёк на самом деле то вроде как?

Блонди

Я стихами раскрашу рассветыИ на солнце наклею сонет,Потому что родился поэтомИ с рождения совести нет..Крупным шрифтом прикольные строчкиНапишу на седых облаках.Эти мокрые суперлисточкиОпадут и осядут в веках..И умы и, конечно же, душиЯ заполню неровной строкойВсем канонам былым непослушной.Потому что я ловкий такой..И однажды проснусь знаменитым.Но причина не в том что поэт.Просто скромен и тих только с виду,А по сути наглейший субъект.

Наглый план 

Жизнь накрылась медным тазом?Это в общем-то неплохо.Медь по своему прекрасна.И не нужно грустных вздохов..Нужно таз поднять и двинутьХоть за пол цены, но быстро,А не ныть и с горя киснутьПод блестящим тазом чистым..Если снова ты в пролёте И Фортуна смотрит попой,Не пугайся, а напротивПролетай, но только чтобы.Снова так же не промазатьСпой Фортуне серенаду.И она конечно сразуСтанет гидом тем что надо..А когда сломался вовсеИ летишь с обрыва в пропасть,Не сдавайся, а готовься!Сохраняй покой и стойкость!.Направляй своё паденьеНе к камням, а ближе к речкеИли дальше – к заведенью,Где починят и излечат!

Болезные советы 

Доктор время плохо лечит.Диагностика – отстой.Мне с утра болели плечиИ колени со спиной..Лекарь выписал микстуру –Суперсредство – шесть часов.Принял все. Конечно, сдуру.В полдень был почти здоров..Но прошло всего три тонныИ по новой эта боль.Целых десять суток полных,В зад вколол. Эффекта ноль..А вот Света массажисткаТо целитель хоть куда.Тут и там чуток потискать – Лучше чем микстур года.

Доктор Света

Нарисованный каминНа кирпичной старой стенке.Я сижу совсем один.Перед ним считаю деньги..Жменя грязных медяков.Вот и всё моё богатство.Есть ещё остывший плов –Щедрый дар от государства..Есть шарманка, ржавый ножИ какое-то полено.Я обычный старый бомж.Я с тоской гляжу на стены..Был бы рядом уголёк,Рисовал бы вновь картины.Только мир ко мне жесток.Нет ни красок, ни холстины,.Ни простого уголька,Ни блокнота, ни тетради.Снова чешется рука.Снова хочется потратить.Всё, что есть, на яркий мирИз пейзажей и портретов.Мой талант толпе не мил.Я не нужен. Знаю это..Только больно не творить.Нет мне жизни без искусства.Есть полено. Так и быть.Все дряхлеющие чувства,.Весь запас последних силЯ вложу в простую куклу.Нож о стену заточил.Вдохновенье не потухло..Вдохновенье всё теплей.Жжёт потрёпанную душу.Из бесформенных тенейОбраз просится наружу….Ровно сутки без еды.Плов давно сожрала крыса.Вот и творчества плодыИ фантазии капризы..Рот широкий. Длинный нос.Предо мной смешной мальчишка.До колена не дорос.Озорной. И даже слишком..Долгожданный мой сынок.Не родившийся ребёнок.Я создатель. Сделал. Смог.А в руке ножа осколок..Я волшебник? Вроде нет.Это что ещё за глюки?Что за шутки? Что за бред?Шевельнулись куклы руки,.Наклонилась голова,Глазки резво заморгали.Кукла дышит? Как? Жива?А старик ещё нормален?.Ладно, милый карапуз,Будешь зваться Буратино.Ешь опилки? Это плюс.Был поленом. Стал мне сыном.

Непорочное зачатие

Признаёшься ты мне в нелюбви.Мол, тебе я совсем безразличен,Лучше быть друг от друга вдалиИ не видиться более лично,Да и писем друг другу не слать.Повторяешь опять и опять,Что все чувства былые остыли..Ты уже целый час говоришь,Что тебе я не нравлюсь нисколько.Наша страсть – наваждение, лишь.Это было ошибкой и только.Я стою и смущённо молчу.Удивлённо смотрю и хочуКак-то вспомнить, да кто ж ты такая.

Знакомка 

Он не пил, не курил,Спортом занимался,Матом вслух не говорил,Травкою питался...Себя держать так мог не каждый,Но все же... умер он однажды.Источник: http://parnasse.ru/poetry/humor/satirical/on-ne-pil-ne-kuril.html#c1869668.Умрём, конечно, все однажды.Но не хотелось бы так глупоКак матерившийся бесстрашноИ от того лежащий трупомС изящным ножиком в груди.Не дожил дурень до седин..Мы смертны. Да. Но не желаюЯ умирать от алкоголяСебя по капле разливая,Лишая разума и волиИ замерзать упав в овраг.Мне не охота сдохнуть так..Конечно, жизнь не бесконечна.Но не охота умиратьВот так нелепо от беспечнойПривычки гадостью дышатьВ себя вбирая едкий дымПогибнуть так вот молодым.

На «Он не пил, не курил» Незабудки Кубанской

Ты вошла ко мне тихонько И уселась у окна.На тебе улыбка толькоДа и та совсем бледна..Из одежды лишь причёскиЗолотистая волнаНе видавшая расчёскиДесять суток даже в снах..На меня ты посмотрела Взглядом полным горьких слёзОчень жалобно, несмело,Но я понял твой вопрос..Мне конечно же хотелосьПрямо тут же в тот же часПриласкать такое тело,Овладеть им и не раз..И не жалко было баксы.Мой запас не так уж мал.Но на чёртову заразу –На наркотики не дал..Я наверное лишилсяИзумительных минут.Но, сильней желаний, мыслиВ голове моей живут..И подумав хорошенькоПотащил тебя к врачу.Лучше я все эти деньгиЗа леченье заплачу.

Наркоманка 

Невинность детская ушла.Сбежала спрятавшись от мира,Сбежала спрятавшись от зла,Сбежала будучи не в силах.Бороться с грязью серых дней,Бороться с завистью и злобой,Со взрослым обществом тенейГотовым бросится всем скопом.И разорвать и растоптатьНаивность, веру, благодать,Способность юности мечтатьИ даже детскую невинность.

Поражение невинности

Трудно мне тебя покинуть.Время точно нас рассудит.Не хочу прослыть скотиной.Не желаю быть, по сути, Ни предателем, ни зверемБезучастным и бесчестным.Но уйду, закрою двери.Мне в душе твоей не место. Извини! Прощай, родная!Не хочу стать третьим лишним.Я ведь знаю, точно знаю,И давно и даже слишком, Что со мной ты несчастливаИ мечтаешь о героеУмном, сильном и красивом.Да и он уже настроен Для тебя быть самым близкимИ единственным любимым.Это подло, это низко,Но увы, необходимо. Я тебя вот так и брошу,Чтоб искала утешеньяС тем желанным и хорошим.Это верное решенье. Пусть останусь виноватымИ молва меня осудит.Лишь бы ты, моя отрада,Не по виду, а по сути Обрела любовь и счастьеСо своей мечтой девчачьей.Я помеха вашей страсти.Ухожу. Нельзя иначе.

Прощай, родная!

Стрела строки задела душуЦепочкой образов звеняИ равновесие нарушивКоварно ранила меня..Строка – оружие поэта.Как бритва новая остра.Ты обстрелял меня куплетом…Ты прямо в душу мне насрал..Но я отмоюсь, стану чистымИ рана быстро заживёт.Не буду мстить за этот выстрел.Не отпущу стрелу в полёт..Над ситуацией возвышусь.Теперь тебе придётся вверхПлеваться репликой бесстыжей.И ты проверь и ты поверь –.За тучи грязь не долетаетИ каждый яростный плевокНа тех оболтусов стекает,Кто возомнил, что он стрелок.

Стрела из грязных слов

Ты себя ощущаешь пулейОчень быстро летящей к цели,Острием смертоносной бури,Божеством воплощённым в теле. Ты по жизни бежишь пантеройИ стройна и ловка как хищник.В сердце твёрдом в себя лишь вераТак сильна, что совсем не ищешь На пути послабее жертву.Каждый встречный тебе сгодится –Станет средством жестокой стервы.Ты уже позабыла лица Тех чьи жизни легли в основуКапиталов твоих и власти.Ты летишь прямо к цели сноваРазрушая чужое счастье.

Элитная стерва

Мы вместе бродили осенней дорогойПо листьям шагая совсем налегке.Была ты печальной такой недотрогойВ коротеньком платье, с корзинкой в руке..Мы в лес заходили и каждый грибочекБрала аккуратно и клала к себе.А я лишь смотрел и в душе огонёчекПрекрасного чувства стесняясь робел..Я тихо рассматривал девичьи ноги,Боясь чуть повыше свой взгляд приподнять.Слова застревали в груди монологомИ мне оставалось любить и мечтать.Вдыхая твой запах и слушая голос,А вслух восторгаясь лишь только такойМогучей закалкой и яркостью полосНа летней одежде осенней порой..И долго жалел я о том, что не сбылосьИ долго страдал проклиная тот миг,Когда не признался как страстно влюбилосьБезумное сердце в божественный лик.И в стройное тело и в резкость движенийИ даже в манеру подолгу молчать.И ждал новой встречи с тобой без сомнений,Любил и такого не мог ожидать..Прошло лишь два года. Не так уж и долго.Ещё не погас чистых чувств огонёк.Вот это облом! И обидно и горько.Теперь ты брутальный такой паренёк.

Невезучая страсть

1У наших жизней нет черновиков.Былого не вернуть и не исправитьДавно произнесенных грубых словЗаписанных надолго в чью-то память..Не изменить поступки и делаКоторые однажды, не подумав,Мы совершили, может не со зла,Производя вокруг так много шума,.Но мало пользы или даже вредПодпортив и свои и чьи-то судьбы,Оставив за собой глубокий след.И мучают нас «если б», «вот бы», чуть бы».И прочие нелепые мечтыО том как всё вернуть и всё наладить.Но не построить в прошлое мостыИ не стереть былое как в тетради.2Стереть бы ластиком былое –Своих ошибок тяжкий груз,Который давит так порою,Что я едва-едва держусь..Забыть бы все свои потери,Весь список боли и обид.Но не откроет время двериТуда, где прошлое хранит..Ни возвратится, ни исправитьПоступки, мысли и слова.Всё повторяет злая память,Стараясь глубже сердце ранить.Виной болеет голова.3Болеет голова виной,А память образы тасует.Увы, утерян мой покой.Я вспоминаю и тоскую.По тем ушедшим временам,Когда дремала тихо совесть.Была душа чиста как храмИ начиналась жизни повесть.В которой я потом писалВсё то, что хочется исправить,Чтоб получился идеал,Чтоб не терзала злая память..Но то, что было, не вернутьИ не стереть судьбы чернила.Опять вина сдавила грудьИ совесть горестно завыла.4То скулит, то воет совесть.Я ошибся. Был неправ.Только жизнь совсем не повестьСостоящая из глав..Ни прибавить, ни убавитьНи абзаца, ни строки.Сохраняет злая памятьВсе творения руки..Всё что делал, всё в архиве.И за всё держать ответ.За дела. Не за мотивы.Оправдаться, шансов нет.

Стихи. Дмитрий Шнайдер