Василий Кириллов

Скворец

Деревня

Военные дороги

Музыка и слова В. Кириллова 
 
Отяжелел от грязи снег 
Присел со вздохом до земли, 
А с крыш повис хрусталь сосулек, словно в сказке, 
Чуть похудевшие к весне, 
Висят в домах календари, 
Встречая красными листами праздник Пасхи. 
 
А по ночам грозит зима, 
А по утрам скрипит мороз, 
Но, все ж, мороз уже весенней пахнет влагой, 
Освобождаются дома 
От снежных шуб, а старый пес 
Свои заначки выцарапывает лапой. 
 
Звенит капель со всех сторон, 
А солнце, будто бы слепец, 
Лучами теплыми ощупывает лица, 
И смотрят несколько ворон, 
Как чистит домик свой скворец 
Вчера вернувшийся домой из заграницы. 
 
Поет, свистит себе с утра 
Мотив нездешний, и чужой, 
Спешит закончить все к определенной дате, 
А для ворон он - эмигрант… 
Вот воробей – он парень свой! 
Хотя и вор, подлец, а все же не предатель!

Музыка и слова В. Кириллова 
 
Деревня. Вольный стиль околиц, 
Извечный пряный запах сена, 
Зимою здесь снега по пояс, 
Весною – грязи по колено. 
 
Чуть скособочась, смотрят избы 
Через дорогу друг на друга, 
Под ветер дым кидают низко 
Разнокалиберные трубы. 
 
Танцуют ветхие заборы 
Привычный танец по пригоркам, 
И разноцветные узоры 
Играют на оконных шторках. 
 
За огородами крапива 
Ползет, пригнувшись, к людям ближе, 
Березы в садиках шумливо 
Ветвями гладятся о крыши. 
 
И все бы ладно, все бы ладно, 
Да вот кругом, как будто пусто, 
В деревне, как-то все нескладно, 
И оттого деревне грустно. 
 
Деревня, по своей ли воле 
С рекою, избами, стогами, 
Стоишь ты, втиснувшись до боли, 
Меж телеграфными столбами? 
 
В ответ вздыхает в поле трактор, 
Стыдливо день веселый меркнет, 
И лишь на взгорке в буераках 
Белеют стены бывшей церкви…

Музыка и слова В. Кириллова 
 
О чем-то шепчет патефон 
Средь придорожных серых трав, 
И непонятно: то ли сон 
Сжимает мысли, то ли явь. 
 
Дорог военных колеи 
В полях, разорванных войной… 
Не разберешь: кому – свои, 
Кому – ландшафт земли чужой. 
 
Не перемерить их длину, 
Своя здесь каждому верста: 
Одним – с лихвой на всю войну, 
Другим – до первого моста. 
 
Ковыль в степи – белесый плат, 
И канонада, как гроза, 
В лице – застывший далью взгляд, 
В ресницах – чистая слеза. 
 
А на могилах у дорог 
Военных летописи дат. 
Конец пути. А дальше – Бог, 
Иному – в рай, иному – в ад. 
 
Земля дорожная в горсти, 
А в письмах, вместо «Не скучай», 
Такое позднее «Прости», 
Такое раннее «Прощай».

Песни. Василий Кириллов