Писал свои стихи поэт,
Над каждой строчкой замирая.
Их освещал лишь лунный свет,
На кромке берега у края.
Хотел писать: про шелест волн,
Туман, что стелется у дома.
И с ней последний разговор,
Тогда, в квартире незнакомой.
Писал он трепетной рукой,
Свою последнюю "поэму",
Про жизнь и смерть. Тугой струной,
Звенела кровь его по венам.
Кругом висела тишина,
Боясь случайно оборваться.
А он писал, и мысль одна,
Как он боится с ней расстаться...
И вот уже за поворот,
По берегу бежали строчки.
Казалось небо унесёт,
По ветру мысли как листочки.
К рассвету ближе, встав с колен,
Там, далеко за поворотом,
Пришёл, как будто, сдавшись в плен,
Уснул в палатке, беззаботно.
Туманным утром теплоход,
Огромной белою стеною,
Разрезав зеркало воды,
Поэму смыл речной волную...
© Copyright Макушин Алексей
Размещено3 июня 2023 00:06
Фролов Владимир, ....да, Володя-ЭТО РЕАЛЬНО ТВОЯ ПЕСНЯ!!! А как мне-то приятно, когда мои песни тебе
Фролов Владимир, Фёдорова Наталья, спасибо большое, Володя и Наталья! Всё благодаря вам с Натали!
Фролов Владимир 😃 Круто!!!!!!!!!! И насочинял круто и спел!!!!!!!! Спасибо огромнейшее!!!!!!!!! 👋
Фролов Владимир, приветик, Володя!!!! Поживём-увидим...пусть ищет репертуар ....может заметит....
Замечательная песня и спето классно. Сам Олега не знал, но присоединяюсь и молодцы что друзей не заб
Фролов Владимир, Володя Спасибо