Писал свои стихи поэт,
Над каждой строчкой замирая.
Их освещал лишь лунный свет,
На кромке берега у края.
Хотел писать: про шелест волн,
Туман, что стелется у дома.
И с ней последний разговор,
Тогда, в квартире незнакомой.
Писал он трепетной рукой,
Свою последнюю "поэму",
Про жизнь и смерть. Тугой струной,
Звенела кровь его по венам.
Кругом висела тишина,
Боясь случайно оборваться.
А он писал, и мысль одна,
Как он боится с ней расстаться...
И вот уже за поворот,
По берегу бежали строчки.
Казалось небо унесёт,
По ветру мысли как листочки.
К рассвету ближе, встав с колен,
Там, далеко за поворотом,
Пришёл, как будто, сдавшись в плен,
Уснул в палатке, беззаботно.
Туманным утром теплоход,
Огромной белою стеною,
Разрезав зеркало воды,
Поэму смыл речной волную...
© Copyright Макушин Алексей
Размещено3 июня 2023 00:06
Анна Р., Toptaev Ermek, Спасибо вам! Стихи Сергея Ермакова вроде и очень личные, но к сожалению м
Анна Р., Спасибо!. Душе крылья не нужны, ей нужны ноги с пятками, что бы было куда уходить в слу
Автору стоит пересмотреть взгляд: не всё, что мрачно, глубоко. спасибо за вашу позицию.
Какие замечательные песни у вас, Алексей и Елена! Ненавязчиво учат любви и доброте.
💖 Назло всяким там новомодным и бездушным технологиям. как же верно сказали!