Ефим

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; * * *Сколько раз спотыкаюсь на строчке,С ней не сладить один на один…Одиночка-душа в «одиночке».За решёткою рёбер в груди,Побывала в суде, в пересуде.Вбита в прошлое, словно скобой,Где-то в самом укромном сосудеПритаилась горячая боль.Ноет, ноет отверстая рана,От себя ни сбежать, ни уйти.«Одиночка» без всякой охраны –Всё равно нет иного пути,Чем ночами царапнув подспудье,В горло хлынуть слюной, вопия:«Мол, да что же вы, граждане судьи,В преступленьях виновна не я!Не сжигала беспутно года я,И не я слишком чёрствой была…Соглашусь: что была не святая,Но светла,Но светла,Но светла!»И душа, чтоб в ребро упереться(Где-то слева, пониже плеча),Промахнулась – ударила в сердце,И оно перестало стучать.&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; 2022 г.

Сколько раз спотыкаюсь на строчке...

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; * * *Что так тихо, что так жалобноСтонет ветер поутру?Мама, дверь запри, пожалуйста, –Чую, это не к добру.Налетает он порывами,Зло шныряет по домам…Ох, болит душа нарывами,Залечи её мне, мам!Стала твёрдой, стала каменной,Чувства – будто кирпичи.Может, это старость, маменька?Отвечай же, не молчи!Были очи, щёчки в ямочках –Хоть рисуй на образа…Отчего, скажи мне, мамочка,Рано выцвели глаза?Одолело одиночество,Как с ним сладить, ма а ма?Мне сегодня плакать хочется,От тоски схожу с ума.Мама, как мне с нею свыкнуться?Сядь со мною у стола…Только мама не откликнется –Десять лет как умерла.&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;2021 г.

Что так тихо...

* * *

Гуще тени у подворотен,

День последние краски сжёг.

Но не гаснет окно напротив,

И в квадрат, что от лампы жёлт,

Будто дева с холста &ndash; нагая &ndash;

Бросив взгляд на оконный створ,

Входит женщина молодая,

И мерцает сквозь прорезь штор.

&nbsp;

Мне на радость ли, на погибель

Встала к зеркалу не спеша,

Повернулась спиной в прогибе&hellip;

Боже, как она хороша!

В каждом жесте её сиянье

(От окна до окна &ndash; пунктир).

Дышит Женщиной мирозданье,

Полон ею мой звёздный мир.

&nbsp;

&hellip;Гаснут тени у подворотен,

Лишь маячит моя в окне.

Опустело окно напротив,

Пустота и печаль во мне.

&nbsp;

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 3 июля 2021 г.

&nbsp;

Гуще тени у подворотен...

* * *

Гуще тени у подворотен,

День последние краски сжёг.

Но не гаснет окно напротив,

И в квадрат, что от лампы жёлт,

Будто дева с холста &ndash; нагая &ndash;

Бросив взгляд на оконный створ,

Входит женщина молодая,

И мерцает сквозь прорезь штор.

&nbsp;

Мне на радость ли, на погибель

Встала к зеркалу не спеша,

Повернулась спиной в прогибе&hellip;

Боже, как она хороша!

В каждом жесте её сиянье

(От кона до окна &ndash; пунктир).

Дышит Женщиной мирозданье,

Полон ею мой звёздный мир.

&nbsp;

&hellip;Гаснут тени у подворотен,

Лишь маячит моя в окне.

Опустело окно напротив,

Пустота и печаль во мне.

&nbsp;

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; 3 июля 2021 г.

* * *

В одной цепи, суставом за сустав,

Тугой и гибкий, словно позвоночник,

Бежал по рельсам поезд-полуночник,

Стремился в свой конечный путь состав.

&nbsp;

В пустой тоннель входил, как в паз засов,

Гудком надсадным в стены упирался,

И этот жуткий первобытный рёв

Под сердцем гулким эхом отдавался.

&nbsp;

&hellip;А я баюкал расставанья боль,

Оконце поколупывал незряче,

Где в черноте холодный лес маячил,

И колотил о сосны дождь рябой.

&nbsp;

В гортани зрела речь, а я молчал.

Куда я, за каким попутным ветром?

&hellip;А поезд в лес вонзался, поезд мчал,

Отстукивал минуты, километры.

&nbsp;

Кто я ему?

Случайный пассажир,

Пустой балласт, обыденная ноша.

Я влез в его вагон незван-непрошен

И, значит, для него я был чужим.

&nbsp;

Я рад, что жизнь его полна хлопот,

А я, как в мире этом, здесь случаен,

Меня никто не ждёт &ndash; его встречают,

Мне &ndash; в Никуда,

Ну а ему &ndash; в ДЕПО.

&nbsp;

&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;2002 г.

В одной цепи...

*&nbsp; *&nbsp; *

В нагретый полдень, в солнцепёк

Вошла она потерянно.

Запястье, словно уголёк,

Прожгла игла уверенно.

Слепящий диск сводил с ума,

Лучами жарко вспыхивал&hellip;

А в сердце тьма,

А в сердце тьма

И в этой тьме нет выхода.

Нет турникета,

Нет дверей,

Ни возраста, ни имени&hellip;

&nbsp;

&laquo;Эй, кто-нибудь!

Постой же! Эй!

Пожалуйста, спаси меня&hellip;

Я удержаться не смогла,

Считала грех свой шалостью,

И беспощадная игла

Вошла в меня без жалости.

И тело приняло иглу

(Живое? Не погибло ли?)&hellip;

Лежит на ледяном полу,

Дразня углы изгибами;

И смотрят на него углы &ndash;

Беда уйдёт?

Отпустит ли?

А тело требует иглы

Ещё одной, малюсенькой.

Не мозг, а душу исколоть,

Чтоб мир набух нарывами,

Чтоб стали и душа, и плоть

Всего на миг счастливыми.

Потом&hellip; безмолвие и тьма.

А солнце в окна скалится,

И сводит жаркий диск с ума,

В моём он теле плавится;

В нём, одиноком, нет дверей,

Игла не знает жалости&hellip;

Эй, кто-нибудь!

Постой же, эй!

Спаси меня&hellip;

Пожалуйста&hellip;&raquo;

&nbsp;

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;2010 г.

В нагретый полдень...

*&nbsp; *&nbsp; *

Берег Правый остался вдали,

Мы всё дальше и дальше от суши.

Берег Левый.

Полоска земли.

Надо встать, а мы вёсла не сушим.

&nbsp;

Белой россыпью &ndash; наискосок &ndash;

В синь небесную тычутся чайки.

Ткнулась лодка в прибрежный песок,

Ткнулись мы головами в печали.

&nbsp;

Берега нас рекой рассекли &ndash;

Разделили на правый-неправый.

Мы на Левый тела привезли,

А сердцами остались на Правом.

&nbsp;

На воде искаженье лица.

Всхлип не всхлип&hellip;

Это волны так плещут.

По сердцам, по сердцам, по сердцам

Нас река за неправое хлещет.

&nbsp;

Как горит от пощёчин щека!

От воды ли на лицах так росно?

На волне бьётся в берег щепа

И &ndash; обломками мокрыми &ndash; вёсла&hellip;

&nbsp;

Завтра радуга выгнет дугу,

Будет доброй погодная сводка,

Но останутся на берегу

Он, Она и разбитая лодка.

&nbsp;

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp;2012 г.

Берег правый остался вдали...

Я рисовал войну углём, 
Густыми, жирными штрихами&hellip; 
Дед с убелёнными висками 
Сидел поодаль за столом.

 
И я (в том нет моей вины), 
Углём рисуя вдохновенно, 
Не замечал, как постепенно 
Чернел листок мой от войны.

 
Дед, покурил, убрал мундштук, 
Затем, прокашлявшись с надсадой, 
Взглянул за зелень палисада, 
И вдруг сказал: 
- Не надо, внук.

 
И он, достав карандаши &ndash; 
Цветные фабрики &laquo;Ванцетти&raquo;,- 
Шепнул с улыбкой: 
- На, вот&hellip; Этим 
Картину в цвете напиши.

 
Зелёным &ndash; луг наш заливной, 
А небеса &ndash; голубизною, 
Чтоб не чернел листок войною, 
Чтоб был цветным рисунок твой&hellip;

 
И, вновь придвинувшись к столу, 
Я желтизной окрасил хаты, 
И алым сделал цвет заката, 
И всё же вычернил в углу 
Углём немецкого солдата.

 
Взглянул мой дед и&hellip; вышел прочь, 
Сел под окном поближе к макам&hellip; 
Потом ворочался всю ночь 
И кашлял. 
И беззвучно плакал.

 
2011 г.

Я рисовал войну углём...

Строкою залатаю боль,

Что под ребром саднит и ноет,

Пусть будет только на Любовь

Болеть оно, моё &laquo;больное&raquo;.

Пусть даже выжжет грудь дотла,

Пусть горло сдавит до задыха,

Я буду знать: она была,

Любовь как праздник и как лихо;

Жила, не пряталась в тени,

В мирах обманных не блуждала &ndash;

Высокой музыке сродни

С тоской дралась и побеждала;

И, будто вбитая скобой

В тугую грудь (пускай коряво),

Мне говорила: &laquo;Я &ndash; Любовь,

Любовь болеть имеет право&raquo; &hellip;

Я даже от неё вдали,

Где в звёздный час тускнеет вера,

Шептал: &laquo;Боли во мне, боли,

Коль ты не блажь и не химера!&raquo;

&nbsp;

&hellip;Судьбу прошу я: &laquo;Награди,

Меня ещё раз этой болью &ndash;

С поклоном встречу, с хлебосольем,

Скажу: &laquo;Входи, Любовь, входи!&raquo;

&nbsp;

&nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; &nbsp; 25 апреля 2021 г

Стихи. Ефим Хазанов