Ордена не продаются

Мне старушка одна На вокзале, поохав, сказала:
«Как не стыдно сынок, Жизнь свою начинаешь с обмана.
Где-то орден купил, Нацепил и бахвалишься людям,
Сам такой молодой, Да только совести грамма не будет.

Весь такой загорелый, Видно с отдыха, с жаркого юга,
Там на папины деньги Гулял, веселился бездумно.
Ты сними не позорь, Не позорь фронтовые седины,
Что ты знаешь сынок О войне – ничегошеньки, милый».

Что ответить старушке седой, Не обидеть бы старость.
А слова оправданий не лезут, Как будто бы в тягость.
Только орден рукою прикрыл, Чтоб обидой не пачкать,
И вдруг вспомнил афганское небо, Наше небо прозрачное.

Я бы мог рассказать той старушке Как плакали горы,
Как снега вдруг краснели От яркой рябиновой крови.
И как быстрые реки Топили последние крики,
И как небо швыряло На землю горящие МИГи.

А еще расскажу, Как врывается горе в квартиры,
Как безумную мать Не могли оторвать от могилы.
И тогда ты, старушка, поймешь И меня не осудишь.
Ордена, как у нас, На базаре ни встретишь, ни купишь.