Опять метёт

Опять метет, и фуру сносит ветром,
Холодных хлопьев злая карусель,
Всего за день, почти до полуметра,
Насыпал нам озлобленный апрель.
Ворчит мотор, ни зги вокруг не видно,
На лобовом налипла тонна льда,
Весна смеется злобно и ехидно,
И кажется, что снег тут навсегда.
А сорок тонн безустально рисуют,
Как на холсте скупую колею,
Ветра ее безжалостно шлифуют,
Играя с фурой в долгую ничью.
И, как назло, поблизости не стать, и,
Тракстопов нет, «карманы» все - битком,
«Вокруг пятьсот»: Высоцкий очень кстати,
И я «топлю» по снегу - напролом.
Лежат в кюветах фуры и флетбеты,
Оборван рейс, и жизнь - как под откос,
Рисует Бог на папертях сюжеты:
тот - в колее, а тот уйдет в занос.
Желаю всем из рейса возвратиться,
Зайти домой, «закушать» сотку грамм,
Всегда в дороге дом родной приснится,
А дома трасса вечно снится нам.
Я наконец-то выбрался из бури,
Ушел на Север теплый южный фронт,
И тает снег на грязной, белой фуре,
Что мчится вдаль где тонет горизонт.